C’est avec fierté que l’on vous présente ce zine, contenant notre poème de départ ainsi que les dix poèmes retenus pour notre cadavre exquis.

Lauréats et lauréates

Le cri de rage
Frank Herbier (première place)

Au début
La mère donne naissance à l’enfant
L’enfant tout d’innocence court
Court parmi les bois parmi les marées
Inutilement contre les vagues de sel
S’en fichant il passe par les champs en friche
À pleine joie en perte de moyens
Le coeur plein l’enfant a faim
La mère aussi
Une bestiole traîne
Ils la prennent et la mettent sous leur sein
La digèrent longuement
Deviennent un peu d’elle
Et elle un peu d’eux

Mais soudain pousse un cri le petit homme
L’exécrable petit homme
Un cri de rage un cri d’enfer
Un cri qui déchire naïvement les bulles d’air
Un cri en pointes de flèches
Lancées au hasard sur les planètes
Qu’il embroche une à une
Avec ces électrodes de Neptune
Les rapproche grâce à des câbles de fer
Fixés à l’enfant et à son diaphragme
Il connecte le tout ensemble, puis

Reprend son souffle…

Et crie plus fort
Si fort que l’enfant qui devait être dans la vie
Pousse un cri qui englobe toute la vie
Vie fort intérieurement explosive
Dynamitages insoupçonnés dans les endroits humides
De la gorge et du larynx
Où les mots ont fini par se donner

Plus rien n’est clair
Sur les lianes de fer court l’enfant
Par-dessus les bois par-dessus les marées
Oublie la houle et sa fertilité
Entre sa main dans la terre de si loin
Qu’elle ressort blanche dure moindre
Passe une clairière de béton
Fouette la cime des absurdités avec son rebord de pantalon
Passe les mornes forêts de bâtons
Vole pour ainsi dire déchante sur l’air d’une biche
Passe un des nombreux champs en affiches
Il se rend au coeur de la chose
Toujours enragé en criant
Il se rend au coeur de toutes choses
Désirant percer le voile rapiécé
Couvrant la cuisse dénaturante de sa vie
La surplomber du regard ne suffisant en rien
Il plombe sur elle comme un obus
Tombe sur elle en tyran
En tirant abrutissement sur ses vêtements
Pour que la chose fende
Pour que toutes bonnes choses fendent
Pendentif de soleil luette de lune
Cuirasse de pierre poitrail de montagne
Cheveux de grains herbe d’esprit
Sous la couche superficielle des nombres
Embusquée au bûcher
Se retrouve la petite fille
La petite vie
Que l’enfant criard aime tant à tourmenter
Maintenant nue petite réduite à son corps de lait et de miel
Elle regarde l’enfant
À la hauteur de sa perte d’âme
De ce regard que seuls lancent les bourreaux
Elle le regarde
Le juge
Et l’aime.

consomption
Geneviève Lagacé (deuxième place)

de la côte à ma gorge, nos horizons s’entrechoquent. tu fermes les volets,
le temps que passent les ouragans, mais rien n’y fait: les étincelles ne
s’éteignent plus, bruissent sous nos peaux de pointillés qui s’érodent; les
murs tremblent nos fractures et, dans les heures blanches, nous glissons,
coulons, nous échouons au pied des vagues

    l’écume sur la berge
    comme l’écho de nos tempêtes

nous avalons le vent, déchaînons nos humeurs, fixons la fin de nos flots
lapidaires. au bout du rivage, nos secrets se créent des univers avec tout
ce qu’ils contiennent de failles, d’excès. ils alimentent nos brasiers,
courent

    longtemps
    sans pour autant s’essouffler
    sans pour autant s’éteindre

nous sommes des jardinières de crépuscule suspendues au tonnerre. nous
sommes l’imprévisible. des flambées qui touchent ciel, des confins
inatteignables. devant nos fureurs, je frissonne, électrique. tu refuses
d’arrêter le jeu, et dans les flammes frénétiques naufragent nos ombres,
mes lueurs bleues

    des fissures creusent nos peaux-porcelaines
    nous crépitons, exaltés
    nos échanges illusoires deviennent cri ardent
    les ouragans stagnent –

fuir n’est jamais une option quand c’est toi
qui tiens les allumettes

Nos vicissitudes
Ketzali Yulmuk-Bray (troisième place)

Nos remords sont exhumés par les intempéries
Et la chasse ne sert qu’aux enfants
Qui préparent soupe et thé
En y crachant goulument nos grandes légendes
L’expiation s’écoule plus facilement par les trous

Ce qui est à venir ne nous regarde pas
Du moment que les bêtes s’attroupent
Ou se dispersent
Nous serrerons les dents, les coudes aussi
Rien ne s’oublie grâce à l’écorce
Sur laquelle sont écrites nos aptitudes

Nous apprenons tôt à fabriquer les couvertures
À tisser la honte sur le bas de nos crânes
Pour que vienne s’y abreuver l’oiseau de proie

(Je me souviens de ton grand saut, mon frère)

Nous bénissons nos terres d’origine
Chaque saison, l’arbre du temps fait sonner ses cloches
Et leur écho se répercute jusqu’aux confins de la zone
Ainsi se déroulent nos vies

Certains disent que nous devrions tout mettre en feu.

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***

Rachel Lamoureux
Douceur atavique dans l’œil

les lunettes noires, pour faire jolie et énigmatique, la vision
qui ne porte pas au loin, qui s’embrouille, pas de lignes entre les objets
sans limites, un monde de masses concomitantes faisant pression les unes
sur les autres, entassées, pesantes, des choses à nommer, à perdre, à oublier
pas de sens, de centre, de thème, de problématique, juste
la fatigue d’être et de dire, l’envie de s’élever, échouer, ne pas
savoir par où commencer, choisir un point dans l’horizon, en faire le centre,
la focale, une photo pour plus tard, un souvenir pour hier, une note pour laisser
des traces d’un chemin qui repasse sur lui-même, qui s’entortille autour d’un fil
rouge qu’il faudra couper ou enrouler autour de son cou, les lunettes noires pour
cacher ses larmes, pour faire profond pour faire grave, et ces lignes qui demeurent
s’enfoncent toute une vie sur le nez, le poids de la légèreté sur les plis d’un visage
qui tombe en pièces, les paupières d’en bas qui s’affaissent et les lignes d’un sourire
qui se creusent, à trop s’exprimer, rire d’un rien de tout, la vie s’use,
en est-il de même de la parole, on
se fait donner une peau et un langage, on les manie comme on peut,
ça fatigue,

______________________ça fatigue, _

______________________________________________ça parle

_ ___________de quoi ?

***

Maya Gauvreau
Être-pièce

J’ai l’impression
Que l’attente fait du bien
Mes membres se détachent
Vont se cacher
Dans les recoins de la lenteur
La solitude
Porte mon corps
Jusqu’au lac qui dégèle
Entre deux vides
Je suis couchée sur le brouillard

Par moments
Cette brume se dissipe
Et délicatement me dépose
Sur le plancher de ma chambre
Alors
Tous mes membres
Humectés par le souvenir
De cette bruine élévatrice
Se retrouvent assoiffés

Ma peau sèche
Longe les murs
Arrache le plafond
Mes doigts saignent
À force de grafigner le sol
Mes fenêtres
Imperturbables
Témoins de la crise
Créent une embrasure,
Face à mon saccage
Elles m’offrent le Dehors

Du haut de mon 2e étage
De ma rue passante
De mes trottoirs vides
De ma façade de brique

Si je ne peux sortir
Je deviens édifice

Et je ressens
Dans mes pores-mortier
Le silence
Du Dehors

Je souhaiterais
Être daltonienne
Ne voir
Que des nuances de blanc
De noir
De gris

De rouge
Je me sentirais mieux
Si la vue que la vitre m’offrait
Était à l’image de ma chambre
Ravagée.

C’est dans ces instants,
Bouillonnements incontrôlés,
Que je m’allonge
Sur mon plancher détruit
Que je ferme les yeux
Jusqu’au lendemain.

***

Éliot Forget
À partir de demain

11 aout*
à partir de demain
plus de repas silencieux
où les visages décollés
tombent avec un grand splash
dans la sauce à spag
les taches sur la nappe
deviendront des continents
à la dérive
qui feront naufrage
au lave-vaisselle

14 aout*
à partir de demain
d’un instant à l’autre
il y a moi
qui s’entend commencer
à exister
qui déboule
dans la trame narrative
d’un été raconté
par la pluie sur les feuilles de peuplier
placé tout juste avant
l’élément déclencheur

18 aout*
à partir de demain
la forêt qui se construit à l’aube
en amoncellements de bruits
de feuilles sèches qui froissent
de brindilles qui craquent
de tracés agiles d’écureuils
qui se répondent en échos
viendra baignée de naissance
la lisière du monde connu
viendra nouée en baluchon
les quatre coins d’horizon fripé
pour le grand voyage
d’une vallée de résilience et d’eau
veinée de ruisseau
pour la marche organique
d’un instant à l’orée du temps
où brame la puissance d’un matin

19 aout*
à partir de demain
tu seras resté quelque part
au pied des amélanchiers
à bout de regard de prairie et de baies
je te regarderai au coin de moi
naitre au fond du froid
sous un hiver exténué
je te regarderai naitre par les yeux
comme une partie complète
de tout ce qui te reste

20 aout*
à partir de demain
au réveil boréal
nos ferrailles d’oubli et de sous-bois
cent ans d’hiver à froid
sur nos sommeils raqués
on se lève
en étincelle
debout
dos à dos
neuf pas
on tire

25 aout*
à partir de demain
le bord de route
sera mon lieu de naissance
et je recoudrai
mon existence empaillée
avec de longs points de suture
point tillée
d’asphalte
point final

27 aout*
à partir de demain
je me perdrai sur la terre
je ne saurai plus quoi faire
ici
à la fine pointe de la technologie
je feuillète des lieux
plis l’horizon
pour ne pas perdre la page

14 septembre
à partir de demain
à l’ambre tombé
il y aura l’heure des fenêtres ouvertes
des ombres qui s’enroulent
à l’air assoupi
du miel doré de l’après-midi

***

Vous avez jusqu’au 27 novembre pour participer au concours. Pour tous les détails, rendez-vous sur l’évènement Facebook. De nombreux recueils de poésie sont à gagner!

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