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Le Délit (LD) : Tout d’abord, d’où te vient cet intérêt pour la photographie?

Siphan Lê (SL) : Cette passion me vient principalement de mon père, qui amenait toujours avec lui son appareil photo Nikon FE ainsi que deux ou trois objectifs. Lorsque j’ai commencé mes études, je me suis inscrit au club de photographie de mon école. C’est là que j’ai appris à manipuler ce boîtier ainsi que les techniques de développement argentique en salle noire. J’ai alors fait mes premiers pas en photographiant la ville dans laquelle j’étudiais, ainsi qu’en documentant les événements qui avaient lieu dans mon école d’ingénieur à Angers. À cette époque, j’étais l’un des rares étudiants à posséder un appareil photo et j’étais donc celui qui documentait les événements du quotidien universitaire, dont de nombreux événements sportifs. Cet intérêt pour la photographie ne m’a jamais quitté et j’ai continué ce hobby après mes études.

LD : Pourquoi le sport en particulier?

SL : Pratiquant moi-même de nombreux sports, comme le triathlon – discipline mêlant course à pied, vélo, et natation – j’ai été amené à photographier les différentes activités et compétitions auxquelles participait mon club. D’amateur, je suis passé au statut de professionnel, bien que cela reste une pratique que j’effectue en parallèle à mon travail principal. Mon réseau de connaissances m’a amené à être souvent sollicité pour photographier des événements sportifs. Ce même réseau m’a aussi permis d’obtenir les accréditations nécessaires pour accéder à des compétitions plus prestigieuses

LD : En quoi la photographie sportive est-elle un exercice différent de la photographie de paysages ou de portraits? Comment arrives-tu à capturer le dynamisme de tes sujets?

SL: La particularité de la photographie sportive vient du fait que nous ne pouvons pas répéter les poses. Les photos sont prises au 1/1000 de secondes : nous pouvons considérer que nous disposons d’un millième de secondes pour pour prendre le cliché qu’il nous faut. Pour ce faire, la partie repérage est essentielle. Il faut savoir anticiper quels seront les mouvements des athlètes, où ils passeront, et aussi prédire la lumière à ce moment-là. Il faut aussi parvenir à se placer en conséquence pour les épreuves de course à pied, qui sont parfois étendues sur plusieurs kilomètres, pour avoir un maximum de photos exploitables. Bien entendu, les réglages de l’appareil doivent être prêts et je dois pouvoir me fier entièrement sur les capacités du focus automatique, bien plus efficace que l’œil humain.

LD : Quelles sont les difficultés particulières associées au fait de photographier des athlètes?

SL : Il faut garder à l’esprit que les athlètes gagnent leur vie en partie grâce au Prize-Money (primes) de la compétition, mais aussi beaucoup grâce à leur image. Ces derniers sont donc très pointilleux sur les clichés que l’on publie d’eux et demandent souvent un droit de regard. Par ailleurs, il faut savoir gérer avec les commanditaires et leur club, qui veulent souvent pouvoir gérer la communication autour des athlètes et embauchent parfois un photographe officiel avec qui on se retrouve parfois en compétition indirecte.

LD : Enfin, peux-tu me parler des projets sur lesquels tu as travaillé ces dernières années?

SL: Récemment, j’ai découvert de nombreuses courses à pied et autres compétitions de natation. Plus particulièrement, j’ai travaillé sur un projet qui me tenait à cœur : la composition d’un ouvrage documenté regroupant une vingtaine d’athlètes et d’entrevues, dont l’objectif était de mettre en avant l’intégration des communautés LGBTQ+ dans le sport. Dans le cas de ce livre, nous avons non seulement fait des entrevues avec des athlètes homosexuels, mais un ensemble d’athlètes de haut niveau, quelle que soit leur orientation sexuelle, afin de leur demander quel était leur regard sur la difficulté d’être queer dans le monde sportif. L’ancienne ministre des sports, Roxana Maracineanu (voir photo 5), a également pris part à ce projet et était très enthousiaste à l’idée de contribuer à cet ouvrage et de communiquer à ce sujet. L’ensemble des photos prises a ensuite été exposé dans le hall de la mairie de Paris ainsi que dans le cadre d’ une exposition itinérante. Cet ouvrage était la commande de la fondation FIER, qui organise notamment les Gay Games à Paris.

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Issue de la Grèce antique, la pose contrapposto était jadis un symbole de beauté et de grâce, mettant en valeur les courbes sinueuses de la figure féminine. J’ai choisi de m’insérer dans cette tradition célébrée au fil des siècles, en défiant les idéaux blancs et eurocentristes afin d’insuffler une nouvelle vie à des oeuvres mythiques.

Dans l’esprit du mouvement Black is Beautiful, mon oeuvre est une déclaration de la splendeur, du pouvoir et de la résilience de la femme Noire face à l’adversité. De Statuesque, inspirée par la Vénus de Milo, à She’s The First rendant hommage à Donyale Luna, pionnière noire de la mode et du mannequinat, en passant par l’actrice Zendaya, cette série redéfinit l’importance essentielle de l’inclusion et d’une représentation fidèle.

Bien plus que des images, Contrapposto est une révolution visuelle, invitant chaque femme noire à s’affirmer telle qu’elle est : autant bellissime qu’éminente.

Direction artistique, stylisme, éclairage, édition et mannequinat par Harantxa Jean.

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L’art pour exprimer des émotions

« Je n’avais jamais pensé que j’aurais à illustrer la guerre (tdlr) », s’exprime-t-elle dans une story Instagram. Depuis le début de la guerre, Mariia dédie une grande partie de son œuvre à sa patrie. Ses œuvres, qui étaient auparavant plutôt fantaisistes, représentant des fées, créatures imaginaires et fantastiques, se sont transformées en images sanglantes dépeignant la souffrance du peuple ukrainien. Dès le 8 mars 2022, elle publie un premier tableau à ce sujet sur les réseaux sociaux. Son titre : L’Ukraine est forte (tdlr). Le tableau dresse le portrait d’une combattante ukrainienne, le fusil à la main. Son visage est rouge de sang, aussi rouge que son courage débordant et que les flammes de la guerre, qui dévorent la ville en arrière-plan. Son regard est déterminé, et affiche un air de défi. Ses sourcils sont froncés. On pourrait presque lui faire prononcer les paroles du magicien Gandalf dans Le Seigneur des Anneaux, lorsqu’il défend ses amis du terrible Balrog : « Vous ne passerez pas! »

« Je n’avais jamais pensé que j’aurais à illustrer la guerre (tdlr) »

Deux coquelicots ornent également sa chevelure. On retrouve cette fleur dans de nombreuses autres œuvres de Mariia. Elle est notamment le symbole de la victoire sur les nazis après la Seconde Guerre mondiale. Si Hitler avait pour objectif la conquête d’un espace vital au-delà des frontières de l’Allemagne, le projet de Poutine peut sembler similaire aux Ukrainiens. « On a vaincu les nazis, on vaincra les Russes », était le slogan de l’Institut ukrainien de la mémoire nationale en 2022. Cela peut sembler ironique quand on pense que Vladimir Poutine justifie la guerre comme « dénazification de l’Ukraine ». Mariia manifeste sa colère et sa détermination ainsi que celles de tous ses compatriotes à travers cette œuvre. L’emploi des couleurs et de la technique lui permet de traduire des émotions que les mots peuvent difficilement transmettre.

L’art pour exalter le sentiment d’unité nationale

Par son art, Mariia témoigne de l’exceptionnel patriotisme ukrainien. L’artiste s’inspire certainement des femmes révolutionnaires au bonnet phrygien de 1789 pour ébaucher ce portrait. Cependant au lieu de porter une cocarde tricolore, la combattante s’est tressée les cheveux d’un ruban aux couleurs bleu et jaune du drapeau national. Sur un autre tableau, elle peint un jeune militaire ukrainien en uniforme, s’apprêtant à partir au front. Entouré par l’obscurité, il ferme les yeux, alors qu’une énergie lumineuse puissante le pénètre. Cette énergie, c’est celle de tout le peuple ukrainien, qui derrière lui le soutient. Ces hommes et femmes sont représentés comme des esprits venant du ciel, qui restent toujours avec lui pendant le combat. On peut également les interpréter comme des victimes de la guerre, tuées sur les champs de bataille ou par les bombardements. Leur présence donne alors au jeune militaire une motivation indéfectible pour se rendre au front : empêcher que d’autres familles ne soient endeuillées par la guerre. Mariia Loniuk intitule son œuvre Nous ne sommes qu’un (tdlr). D’autres œuvres représentent le président russe sous les traits d’un monstre. Cette diabolisation de Poutine fait penser aux images de propagande, souvent utilisées en temps de guerre pour susciter la haine contre l’ennemi.

Mariia a sa propre marque de fabrication : ses illustrations sont d’un style très réaliste aux couleurs sombres, mais vives. Pour réaliser ses œuvres, elle s’inspire de tableaux, ou d’affiches dont elle reprend un élément qui lui plaît (personnage, objet...). Ses œuvres sont ainsi une compilation de ces fragments, réunis dans un décor qu’elle crée à l’aide d’un logiciel graphique qu’elle dessine sur sa tablette. Ses tableaux qui témoignent des horreurs de la guerre et de la douleur du peuple ukrainien, laissent toutefois de la place à l’espoir. Ils sont un appel à la résistance et à la persévérance et transmettent la certitude d’emporter un jour la victoire.

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C’est l’expressivité que peut avoir une brise,

Lorsque je respire trop fort

Je crains qu’on ne me croie abandonnée

À des plaisirs interdits.

.

Alors je retiens mon souffle,

À m’en étourdir l’âme

Les courbes de mon corps se cassent

Éboulement.

.

Je peux vraiment dire

Que la peur,

Que les regards voyeurs sur nos corps

Font naître en nos coeurs,

Est à couper le souffle.

.

On me peint

On m’habille

On me dessine

On me photographie

Je suis oeuvre

Mon corps est oeuvre.

.

Pourtant, moi, je vois une voie lactée

Ce sont les milliers de coups

L’érosion de la pluie

Les brûlures et la brume

Qui lui permettent de briller.

.

Le rouge, le brun et le bleu de mon visage

Cachent une chair dévorée par le temps

Consumée par la vie.

.

Et je ne suis pas une femme

Parce que je serai belle dans tous les cas

Je suis une femme

Car sur la pierre dans laquelle sont gravés mes dix commandements

Toutes les tempêtes se sont abattues.

.

Le roc qui me porte me chuchote

Que je suis douce, sensible, compliquée, impulsive, calme, dévouée, imprévisible, courageuse et puissante

Car le ruisseau qui m’emmène est celui de la féminité

Et il m’apprend plus que l’on ne m’en apprendra jamais.

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350 FAHRENHEIT

Anaël Bisson – Première place

On appellera ça un lundi soir

On les portera jusqu’à ce que le métal touche l’os 

.

Dictionnaire d’une tragédie

Agathe Nolla – Troisième place

Bougie (nom féminin)

Appareil d’éclairage formé d’une mèche tressée enveloppée de paraffine qui décore les messes de Noël, les repas de famille, ou les cercueils des maris. Durant la cérémonie d’enterrement, elle dépose deux petites bougies blanches, de part et d’autre de la croix sculptée qui emprisonne celui qu’elle avait aimé. Elles se consomment et brûlent toute la grâce et la candeur de la jeune veuve.

Cire (nom féminin)

Matière molle, jaunâtre, produite par les abeilles, colorée dans la production de chandelles carmin, par exemple, qui ornementent la table du diner. En proposant du pain rompu au siège vide du commensal, sa maladresse bouscule la chandelle dont la cire gicle, formant deux perles luisantes qui se raidissent.

Nappe (nom féminin)

Pièce de linge dont on recouvre la table pendant les repas. Rarement lavée, elle est sacrifiée pour préserver la virginité du bois, et souvent, devient un palimpseste d’émotions vomies, crachées, puis avalées. Ce soir-là, elle ne mange pas. Le menton collé au torse, des larmes se ruent contre les cils inférieurs et forment une cascade dédoublée à débit léger qui imprègne la nappe de deux flaques salées où gisent les gouttes de cire sèche.

Saigner (verbe intransitif)

Perdre du sang (sens propre) ; être le siège d’une vive souffrance (sens figuré) ; action nécessaire pour somatiser un décès (sens actuel). Brusquement, elle saisit la chandelle carmin et fait répandre son sérum brûlant le long de son avant-bras gauche, puis droit, avant de recouvrir sa poitrine. Elle fixe les sillons carmin sous lesquels son cœur palpite encore. Martyr, la bouche entre-ouverte, son regard dérive vers le plafond, hypnotisée par l’éclat du lustre, pour y trouver Dieu.

Vengeance (nom féminin)

Action de se venger; dédommagement moral de l’offensée, elle, par punition de l’offenseur, Dieu. «Nous n’irons plus à l’église», pleure-t-elle. Elle souffle les bougies dont la fumée dessine des prochains schémas sournois.

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Journal de poésie

à partir de demain

plus de repas silencieux

où les visages décollés

tombent avec un grand splash 

dans la sauce à spag

les tâches sur la nappe

deviendront des continents

à la dérive

qui feront naufrage

au lave-vaisselle

à partir de demain

d’un instant à l’autre

il y a moi

qui s’entend commencé

à exister 

qui déboule

dans la trame narrative

d’un été raconté

par la pluie sur les feuilles de peuplier

placé tout juste avant

l’élément déclencheur

à partir de demain

la forêt qui se construit à l’aube

en amoncellements de bruits

de feuilles sèches qui froisse

de brindilles qui craque

de tracés agiles d’écureuils

qui se répondent en échos

viendra baignée de naissance

la lisière du monde connue

viendra noué en baluchon 

les quatre coins d’horizon fripé 

pour le grand voyage

d’une vallée de résilience et d’eau

veinée de ruisseau

pour la marche organique

d’un instant à l’orée du temps

où brame la puissance d’un matin

à partir de demain

tu seras resté quelque part

au pied des amélanchiers

à bout de regard de prairie et de baies

je te regarderais au coin de moi

naitre au fond du froid 

sous un hiver exténué

je te regarderais naitre par les yeux

comme une partie complète

de tout ce qui te reste

à partir de demain

au réveil boréal

nos ferrailles d’oublie et  de sous-bois

cent ans d’hiver à froid

sur nos sommeils raqués

on se lève

                   en étincelle

                                          debout

dos à dos

neuf pas 

on tire

à partir de demain

le bord de route

sera mon lieu de naissance

et je recoudrai 

mon existence empaillée

avec de longs points de suture

point tillée

d’asphalte

point final

à partir de demain

je me perdrai sur la terre

je ne saurais plus quoi faire

ici

à la fine pointe de la technologie

je feuillète des lieux

plis l’horizon

pour ne pas perdre la page

à partir de demain

à l’ambre tombée 

il y aura l’heure des fenêtres ouvertes

des ombres qui s’enroulent

à l’air assoupi 

du miel doré de l’après-midi

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C’est avec fierté que l’on vous présente ce zine, contenant notre poème de départ ainsi que les dix poèmes retenus pour notre cadavre exquis.

Lauréats et lauréates

Le cri de rage
Frank Herbier (première place)

Au début
La mère donne naissance à l’enfant
L’enfant tout d’innocence court
Court parmi les bois parmi les marées
Inutilement contre les vagues de sel
S’en fichant il passe par les champs en friche
À pleine joie en perte de moyens
Le coeur plein l’enfant a faim
La mère aussi
Une bestiole traîne
Ils la prennent et la mettent sous leur sein
La digèrent longuement
Deviennent un peu d’elle
Et elle un peu d’eux

Mais soudain pousse un cri le petit homme
L’exécrable petit homme
Un cri de rage un cri d’enfer
Un cri qui déchire naïvement les bulles d’air
Un cri en pointes de flèches
Lancées au hasard sur les planètes
Qu’il embroche une à une
Avec ces électrodes de Neptune
Les rapproche grâce à des câbles de fer
Fixés à l’enfant et à son diaphragme
Il connecte le tout ensemble, puis

Reprend son souffle…

Et crie plus fort
Si fort que l’enfant qui devait être dans la vie
Pousse un cri qui englobe toute la vie
Vie fort intérieurement explosive
Dynamitages insoupçonnés dans les endroits humides
De la gorge et du larynx
Où les mots ont fini par se donner

Plus rien n’est clair
Sur les lianes de fer court l’enfant
Par-dessus les bois par-dessus les marées
Oublie la houle et sa fertilité
Entre sa main dans la terre de si loin
Qu’elle ressort blanche dure moindre
Passe une clairière de béton
Fouette la cime des absurdités avec son rebord de pantalon
Passe les mornes forêts de bâtons
Vole pour ainsi dire déchante sur l’air d’une biche
Passe un des nombreux champs en affiches
Il se rend au coeur de la chose
Toujours enragé en criant
Il se rend au coeur de toutes choses
Désirant percer le voile rapiécé
Couvrant la cuisse dénaturante de sa vie
La surplomber du regard ne suffisant en rien
Il plombe sur elle comme un obus
Tombe sur elle en tyran
En tirant abrutissement sur ses vêtements
Pour que la chose fende
Pour que toutes bonnes choses fendent
Pendentif de soleil luette de lune
Cuirasse de pierre poitrail de montagne
Cheveux de grains herbe d’esprit
Sous la couche superficielle des nombres
Embusquée au bûcher
Se retrouve la petite fille
La petite vie
Que l’enfant criard aime tant à tourmenter
Maintenant nue petite réduite à son corps de lait et de miel
Elle regarde l’enfant
À la hauteur de sa perte d’âme
De ce regard que seuls lancent les bourreaux
Elle le regarde
Le juge
Et l’aime.

consomption
Geneviève Lagacé (deuxième place)

de la côte à ma gorge, nos horizons s’entrechoquent. tu fermes les volets,
le temps que passent les ouragans, mais rien n’y fait: les étincelles ne
s’éteignent plus, bruissent sous nos peaux de pointillés qui s’érodent; les
murs tremblent nos fractures et, dans les heures blanches, nous glissons,
coulons, nous échouons au pied des vagues

    l’écume sur la berge
    comme l’écho de nos tempêtes

nous avalons le vent, déchaînons nos humeurs, fixons la fin de nos flots
lapidaires. au bout du rivage, nos secrets se créent des univers avec tout
ce qu’ils contiennent de failles, d’excès. ils alimentent nos brasiers,
courent

    longtemps
    sans pour autant s’essouffler
    sans pour autant s’éteindre

nous sommes des jardinières de crépuscule suspendues au tonnerre. nous
sommes l’imprévisible. des flambées qui touchent ciel, des confins
inatteignables. devant nos fureurs, je frissonne, électrique. tu refuses
d’arrêter le jeu, et dans les flammes frénétiques naufragent nos ombres,
mes lueurs bleues

    des fissures creusent nos peaux-porcelaines
    nous crépitons, exaltés
    nos échanges illusoires deviennent cri ardent
    les ouragans stagnent –

fuir n’est jamais une option quand c’est toi
qui tiens les allumettes

Nos vicissitudes
Ketzali Yulmuk-Bray (troisième place)

Nos remords sont exhumés par les intempéries
Et la chasse ne sert qu’aux enfants
Qui préparent soupe et thé
En y crachant goulument nos grandes légendes
L’expiation s’écoule plus facilement par les trous

Ce qui est à venir ne nous regarde pas
Du moment que les bêtes s’attroupent
Ou se dispersent
Nous serrerons les dents, les coudes aussi
Rien ne s’oublie grâce à l’écorce
Sur laquelle sont écrites nos aptitudes

Nous apprenons tôt à fabriquer les couvertures
À tisser la honte sur le bas de nos crânes
Pour que vienne s’y abreuver l’oiseau de proie

(Je me souviens de ton grand saut, mon frère)

Nous bénissons nos terres d’origine
Chaque saison, l’arbre du temps fait sonner ses cloches
Et leur écho se répercute jusqu’aux confins de la zone
Ainsi se déroulent nos vies

Certains disent que nous devrions tout mettre en feu.

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^{Les vidéos libres de droit sont tirées de Pexels.}

Enfant tu tournes autour des cicatrices en femme mûre
Cultives la lumière de ton œil en vacarme
Tu creuses
Tu creuses les draps les soleils
Cherche ceux des autres
Pour ne pas jardiner l’intime
Sache que l’art de couper les légumes
S’est perdu dans la sécheuse
Entre ta hanche et ton mollet
Pour couper les ponts les aubergines
Il faudra s’armer de patience
Il faudra de la chance des notions
Je regarde ce dé ce cube cette aubergine
Une aubergine
Exceptionnelle
Je tuerai l’art de trop connaitre
Avec la routine de tes paupières
Je deviendrai un lit de camp qui s’effondre
J’aimerais être un peu plus l’odeur du café
Le cri de tes yeux qui bâillent encore

Accroupis
Entre les lèvres blanches de nos bois
Et l’infrarouge des squelettes en promenade

Je suis la routine des lits trop étroits
Le battement des pieds sur le métal chaud
En langue de balcon

Il faudrait savoir
Si le pouce frétillant au creux de ma main
Résistera au poids de la neige

Il faudrait savoir
Si le secret du café
Des flèches qui transpercent les maisons les chiens
Se trouve dans l’équivalence des pas
Recroquevillé en ouragan
Dans les murmures des draps défaits
Je traque le lionceau dans ma cage
Qui chasse le rossignol de ta cheville
Je désapprends le froid des fenêtres
Le manque de l’autre joué aux dés
Je cherche la cartographie du silence
Au creux de ton dos
Je cherche le fil des jours
Qui touche ma langue d’un collier froid
Et tout ce que pleurer aura voulu dire de nous

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Danse : Tangente.
Musique: Igloofest.
Théâtre: La Licorne.
Documentaire: Tënk.
Exposition: Musée McCord.

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