Vous trouverez ici les trois gagnant·e·s du quatrième concours de création du Délit, organisé en collaboration avec la Comission des affaires francophones à l’occasion de la Francofête. Les participant·e·s devaient traiter de l’un des deux thèmes suivants dans leur oeuvre : « Vengeance – les nappes saignent de cire de bougie » et « Je déteste ».
350 FAHRENHEIT
Anaël Bisson – Première place
Dîner aux chandelles
Dans notre appartement enflammé
Ce soir, mon sang te sert de cire
mes auriculaires de cigarettes
mes cuisses de pièce de résistance
mes cils d’assaisonnement
Ce soir, tu me mangeras toute crue
Je te noircirai l’intérieur
Je décaperai le papier peint de tes poumons
Je peindrai ton dos de morsures
Tu ne seras que décombres
On appellera ça un lundi soir
Une lampée de cyanure
Une gorgée de vin
Une croquée de fruit à peine mûr
Tu fais semblant d’avoir faim
Pendant que notre cabane flambe
Tu fais semblant de ne pas entendre
les miaulements du chat
qui fond sous le canapé
Tu fais semblant de ne pas sentir
Notre attachement qui s’embrase
Notre tendresse en combustion
On mélangera notre bain moussant à leurs tisons
Et on se noiera dedans
Je déguste mais
j’ai les nerfs à vif
Ton front coule dans l’assiette
Et nos bagues sur nos fourchettes
J’ai vraiment cru qu’elles resteraient de la couleur
de la vingtaine et des baisers de matin
Mais ce soir elles ne sont plus que rouille
vert-de-gris et fausses promesses
On les portera jusqu’à ce que le métal touche l’os
Assieds en tailleur sous le restant de table à manger
On se regarde dans les yeux
Les tiens sont secs
Et mes larmes à moi n’éteindront rien
Je te demande qui va quitter en premier
Tu me dis que tu te plais bien ici
Je te crache au visage
Ça part en fumée
Je te réponds qu’il y a plus à voir dans ce monde
Que nos cendres entremêlées
Tu hausses les épaules
Te couches sur le dos
Fais des anges dedans
Sors la langue
Les attrapes
Ce n’est qu’une haine saisonnière
On ne prend même plus la peine
de faire semblant
de vouloir se dire au revoir
Nous autres, on s’hait
et on fait l’amour dans l’âtre
Nous autres, on s’hait
et on fera l’amour
au sommet de la cheminée
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Imaginaire défectueux
Célia Pétrissans – Deuxième place
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Dictionnaire d’une tragédie
Agathe Nolla – Troisième place
Bougie (nom féminin)
Appareil d’éclairage formé d’une mèche tressée enveloppée de paraffine qui décore les messes de Noël, les repas de famille, ou les cercueils des maris. Durant la cérémonie d’enterrement, elle dépose deux petites bougies blanches, de part et d’autre de la croix sculptée qui emprisonne celui qu’elle avait aimé. Elles se consomment et brûlent toute la grâce et la candeur de la jeune veuve.
Cire (nom féminin)
Matière molle, jaunâtre, produite par les abeilles, colorée dans la production de chandelles carmin, par exemple, qui ornementent la table du diner. En proposant du pain rompu au siège vide du commensal, sa maladresse bouscule la chandelle dont la cire gicle, formant deux perles luisantes qui se raidissent.
Nappe (nom féminin)
Pièce de linge dont on recouvre la table pendant les repas. Rarement lavée, elle est sacrifiée pour préserver la virginité du bois, et souvent, devient un palimpseste d’émotions vomies, crachées, puis avalées. Ce soir-là, elle ne mange pas. Le menton collé au torse, des larmes se ruent contre les cils inférieurs et forment une cascade dédoublée à débit léger qui imprègne la nappe de deux flaques salées où gisent les gouttes de cire sèche.
Saigner (verbe intransitif)
Perdre du sang (sens propre) ; être le siège d’une vive souffrance (sens figuré) ; action nécessaire pour somatiser un décès (sens actuel). Brusquement, elle saisit la chandelle carmin et fait répandre son sérum brûlant le long de son avant-bras gauche, puis droit, avant de recouvrir sa poitrine. Elle fixe les sillons carmin sous lesquels son cœur palpite encore. Martyr, la bouche entre-ouverte, son regard dérive vers le plafond, hypnotisée par l’éclat du lustre, pour y trouver Dieu.
Vengeance (nom féminin)
Action de se venger ; dédommagement moral de l’offensée, elle, par punition de l’offenseur, Dieu. « Nous n’irons plus à l’église », pleure-t-elle. Elle souffle les bougies dont la fumée dessine des prochains schémas sournois.
