Un désert
enflammé
Des roches qui suintent le crime
Voilà la noyade du feu
Dans une terre semée de tombes infertiles
Que parcoure l’homme à tâtons
Un ciel béat,
Presque incrédule,
Si médusé, en fait,
Qu’il en suspend ses nuages
Des chemins incomplets
Vierges de toute intention
Qui rampent le long de plates collines
Des êtres humains
Fatigués de la mort
Qui se défendent de l’habitude
Par l’habitude
